HISTOIRE -

La mort, même maquillée, n’est pas belle à voir. C’était ce qu’avait pensé Nans Kahil après avoir habillé cet homme qui avait un jour été son bienfaiteur et dont il ne restait plus qu’une dépouille immobile, figée en un rictus désormais éternel.
Il avait trouvé cet ensemble dans l’armoire du vieux paysan. Sans doute ce costume avait-il déjà servi quelques fois pour des évènements importants… Un mariage, une fête, l’enterrement d’un autre…?
La roue tourne. La vie est un cycle éternel qui ne cesse de répéter les même chapitres. Elle n’innove pas beaucoup, change seulement quelques détails qui se fondent les uns dans les autres avec le temps… À la fin, il ne reste toujours que cet état rigide, irréversible. Celui qui ramène tous les Hommes, qu’importe leurs origines, leurs croyances, leur statut social, au même niveau.

Porter le corps jusqu’à la chambre à coucher n’avait pas été facile. Le jeune homme était grand, mais pas invincible. Monsieur Nasab était de ces aînés d’apparence fragile mais encore solides. Il faisait son poids… Pourtant, pour l’avoir déjà porté sur de courtes distances, notamment dans des moments difficiles où la maladie ne lui permettait plus de se lever, Nans avait pensé en le soupesant une toute dernière fois qu’il était plus léger que d’accoutumée. Cette impression, aussi étrange fut-elle, portait à la rêverie : nombreux avaient été les scientifiques et philosophes qui avaient un jour supposé que l’âme, comme tout organe du corps humain, avait une masse. Et que cette masse, à la mort, comme l’âme s’éteignait, disparaissait dans son sillage.

Habitué à voir ce visage se mouvoir, s’exprimer sous ses yeux, Nans continuait d'imaginer la commissure crispée des lèvres du vieil homme se soulever, ses sourcils frémir, ses paupières closes se rider. Ce n’était qu’une illusion, résultat de cette confrontation étrange avec la mort. Il était très étonnant d’avoir ce corps parfaitement immobile sous ses yeux. Jusqu’alors, il n’avait encore jamais vu de dépouille ; c’était sa toute première fois et tout en lui lui murmurait de fuir. Le laisser là, seul, et s’en aller loin, très loin pour se mettre hors de portée de cette terrible fatalité. Pourtant, une force silencieuse le poussait à rester. À veiller sur ce corps aussi longtemps qu’on le lui autoriserait.
C’était peut-être là de la reconnaissance : Khalid lui avait beaucoup donné. Nans, quant à lui, avait toujours essayé de lui rendre sa générosité, de faire preuve d’humilité et de gratitude. S’il y était parvenu ? Sans doute. Il y avait de cela quelques jours, le vieil homme l’avait appelé “fiston”. Une marque d’affection à laquelle le woestanais n’était pas habitué mais qu’il avait su apprécier à sa juste valeur.
À vrai dire, au cours de ces durs mois de labeur, il avait noué un lien fort avec l’éleveur. Ils n’étaient plus seulement deux étrangers qui travaillaient ensemble pour le bien de l’exploitation et la santé du patron mais un père et un fils adoptifs qui se prêtaient main forte dans leur vie commune et quotidienne. Une situation qui, si elle avait un peu perturbé le jeune homme au début, était venue à lui plaire au point même de lui laisser espérer un avenir doux et agréable.
Ça non plus, il n’y avait jamais eu droit. Un quotidien tranquille, rythmé par le travail, le respect et l’amitié. C’était bien là son idéal de vie ; celui qu’il n'atteindrait sans doute jamais, ou peut-être dans un futur lointain.

Une fois de plus, il avait touché son rêve du bout des doigts, l’avait effleuré, presque éraflé… Mais tout s’était évanoui. Retour au point de départ…
Les larmes qui coulèrent sur les pommettes saillantes du jeune homme étaient empruntes d’une amertume profonde. Ce n’était pas la vue du corps inanimé de cet homme qu’il avait aimé qui le bouleversait, non. C’était autre chose. Notamment ce terrible sentiment d’injustice qui venait une fois de plus le prendre à la gorge et doucement l’étouffer, assez pour qu’il puisse agoniser un temps avant de le laisse respirer à nouveau normalement.
Il s’était vu faire sa vie à Rykaarde, dans ce foyer qui l’avait accueilli et accepté pour la personne qu’il était, ne tenant compte à aucun moment de ses origines. Jamais encore on ne lui avait ouvert les bras de cette façon. Il devait tout à cet homme qui lui avait offert un asile sans tenir compte de son passé trouble. Il n’y avait eu qu’une recommandation : “Si tu fais bien ton travail et que tu ne crées pas de problème, tu seras payé, nourri et blanchi.”. Un marché équitable que Nans s’était à l’époque empressé d’accepter. C’était sans savoir qu’il deviendrait le rayon de soleil de ce vieux paysan en manque de compagnie.

Khalid, autour d’une bouteille de rhum, lui avait un jour raconté être en froid avec son fils unique. Une vieille histoire qui n’avait jamais trouvé de fin et perdurait encore aujourd’hui. Il avait souvent répété que cet enfant qui ne prenait même pas la peine de s’inquiéter de sa santé ne reviendrait que lorsqu’il serait six pieds sous terre pour prendre tout son argent : “C’est toi qui devrait le toucher, cet héritage. Je te ferai un papier. Il est hors de question que tout lui revienne…”. Nans, enfermé dans un respect tacite, avait simplement acquiescé, sans porter aucun jugement. Bien sûr, il avait souhaité que cela se réalise. Avec cet argent, il ne vivrait plus dans la rue. Avec cet argent, il pourrait garder l'exploitation du vieil homme et manger à sa fin pour les décennies à venir.

Peut-être même qu'avec cet argent, il aurait eu le courage de se déclarer à la fille du voisin. Une beauté extraordinaire, un esprit fin et original… Il en était tombé amoureux, mais rien ne semblait détourner cette douce créature de l’amitié qu’elle s’imaginait entre eux.
Nans n’avait encore jamais eu l’audace de lui parler de ses sentiments, plus grands à mesure que les jours passaient… Une pudeur qui lui était toute naturelle et qui l’empêchait de prendre les devants et de s’affirmer en tant qu’homme et non simple garçon de rue, récupéré dans un caniveau par un vieil éleveur généreux. Car c’était l’image qu’il avait de lui : celui d’un Crapustule perdu dans un nid de Lackmécygne. Il n’avait aucune chance, c’était une certitude. Le père de Maryam refuserait à coup sûr et il serait humilié ; c’était sa peur première, celle qui le murait dans un silence douloureux et plein à craquer de confidences qui ne verraient sans doute jamais le jour.

L’argent l’aurait aidé dans cette affaire. Mais ce papier dont Khalid avait pu lui parler n’avait jamais vu le jour. Sans doute ne pensait-il pas partir aussi vite. À vrai dire, personne ne s’y était préparé. Certes, il souffrait parfois de son âge avancé ; il lui arrivait d’être essoufflé, de devoir faire une pause dans ses tâches domestiques, mais c’était des situations extraordinaires, rares et surprenantes. Monsieur Nasab avait toujours été une force de la nature ; tout le monde aurait parié le voir vivre au moins dix ans de plus… Mais la vieillesse avait eu raison de lui. Mort dans son champ, foudroyé par une crise cardiaque fulgurante et quasiment indolore.
Nans l’avait vu tomber devant ses yeux, raide, inerte. Il avait tout de suite compris et n’avait pas attendu pour le porter à sa chambre. Ce n’était que par la suite qu’il s’était mis, dans le silence assourdissant de la maison désormais vide, en quête de vêtements propres et présentables.
L’habiller avait été une épreuve difficile, celle qui avait remué des sentiments douloureux dans sa poitrine et l’avait poussé à laisser couler ses premières larmes. Nans n’était pas quelqu’un d'expressif. Ses années d’errance l’avait aseptisé quant au monde et aux évènements extérieurs… Tout ce qui le touchait ne semblait avoir qu’un effet mineur sur son état mental… Ce n’était bien évidemment qu’une illusion, celle d’un masque de pierre qui s’était construit au fil des épreuves de la vie et qui n’était pas prêt de tomber.

Ainsi se retrouvait-il assis aux côtés de ce corps, assailli par un sentiment de solitude imparfaite. Car, s’il n’y avait plus qu’une seule âme dans cette chambre à coucher, quelqu’un d’autre était bel et bien avec lui, tout près… Cette présence étrange, morbide, lui aurait sans doute donné froid dans le dos s’il n’était pas déjà préoccupé par son futur proche qui se voilait lui aussi de ténèbres.
Empruntant une gestuelle lente, comme si quelque le poussait à faire tout son possible pour ne pas éveiller le mort, il prit son paquet de cigarettes, posé sur la table de chevet, et alluma l’une d’entre elles dans un silence presque religieux avant de la porter à ses lèvres et d’en tirer une bouffée chagrine. Les yeux rougis par le chagrin mais aussi par la colère, il observa ce visage déjà émacié ; tout juste mort, l’homme qu’il avait connu commençait déjà à ressembler à un autre. Il ne parvenait plus à le reconnaître ; quelque chose avait changé.
Il jeta un coup d'œil furtif à la pendule du réveil et tourna la tête pour recracher un long nuage de fumée blanche qui s'éleva et se heurta au plafond, se dispersant dans toute la pièce.
Une fois le défunt habillé – il avait aussi pris le temps de le raser – il avait appelé les voisins avec le téléphone fixe de la maison. C'était Maryam qui avait répondu ; une voix d'ange au beau milieu de cet enfer. Sans doute son ton grave, dénué sentiment, l'avait-il un peu surprise… Mais elle n'avait fait aucun commentaire et avait seulement promis d'arriver au plus vite. Il fallait avouer que la jeune femme était désormais habituée au caractère taciturne de l'employé de Monsieur Nasab. Il n'y avait plus de quoi s'étonner ou s'épouvanter ; une fois qu'on connaissait Nans et qu'on l'avait apprivoisé, il n'était plus qu'un garçon un peu froid et très réservé. Ni plus, ni moins.

Sans doute devrait-elle arriver d'une minute à l'autre, désormais. Nans appréhendait ces retrouvailles… Il redoutait de se montrer dans un tel état de faiblesse. Mais, d'un autre côté, il voyait là l'occasion de se présenter comme un garçon un peu plus humain, doté d'une empathie commune et de sentiments comme n'importe quel autre homme que Maryam aurait pu rencontrer.
Un soupir angoissé s'échappa tout de même de ses lèvres crispées lorsque ses coups sur le battant de la porte retentirent dans toute la maison. Il mit un temps à réagir, à se tirer de ce fauteuil qu'il avait tiré auprès du lit. Il chercha un instant du réconfort sur le visage du défunt mais n'eut droit qu'à une vision horrifique qui fit dégringoler un frisson le long de son échine. Alors, poussé par l'épouvante, piqué par le désir brûlant de se sortir de cette ambiance morbide, il sauta sur ses pieds et s'empressa de quitter la pièce pour rejoindre l'entrée.

Le visage larmoyant de la jeune femme le laissa un instant interdit, mais il se reprit bien vite en ouvrant la porte en grand et en se décalant pour la laisser entrer. Maryam, qui avait visiblement revêtu à la va-vite une robe en toile grossière, fit un pas en avant, hésitant, puis deux, et demeura ainsi immobile sur le pas de la porte, observant la maison qu'elle connaissait pourtant comme sa poche avec un drôle d'air.
Ne sachant quoi dire, Nans se tint derrière elle et attendit qu'elle veuille bien prendre la parole dans un silence pesant. Il n'y avait pas de bonne façon d'engager la conversation ; dans ces moments-là, tout sonnait faux, indifféremment des efforts employés :

▬ Où est-il…?
▬ … Dans la chambre. Suis-moi.

Marche silencieuse jusqu'à l'objet de leurs tourments. Nans laissa passer la jeune femme devant une fois arrivé au niveau de la chambre et se tint dans l'embrasure de la porte. Il l'observa alors s'avancer tout doucement, sur la pointe des pieds, et s'asseoir au bord du lit bien après avoir avisé le fauteuil. C'était là la marque d'un courage hors du commun ; manifestation que releva le jeune homme pour lui-même, surpris d'une telle audace. Personne n'avait particulièrement envie de partager un lit avec un mort. Des chaises, amassées autour, permettant de garder une certaine distance, étaient souvent préférables. Ce signe de bravoure, cette provocation faite en face même de la mort fit éclater une bulle d'amour dans son ventre qui se traduisit par une soudaine nausée… Il fit entendre un petit soupir tremblant que Maryam ne sembla pas remarquer, trop occupée à dévisager le mort, absorbée par ce tête-à-tête qui tenait du surnaturel.

Lui n'osa pas la rejoindre, demeurant immobile, figé tel une statue de cire contre le cadran de la porte. Il trouva bon de détailler chaque recoin de cette petite pièce qu'il connaissait peu, chaque objet qui se présentait à lui tout en prenant soin de ne pas laisser peser son regard trop longtemps sur la dépouille qui semblait s'enfoncer inexorablement dans le vieux matelas.
Ce fut à nouveau l'éleveuse qui leva ses yeux humides, d'un brun envoûtant, à lui pour lui demander d'une voix chevrotante :

▬ C-C'est arrivé quand…?

Le jeune homme esquissa un léger haussement d'épaule et ne répondit qu'après avoir marqué un temps d'hésitation où l'émotion s'était immiscée et avait semé le doute dans son sillage.

▬ J-Je sais pas… Y'a une heure… Une heure et demie, peut-être…? Écoute, j'en sais rien… Je m'en suis occupé, je n'ai pas fait attention à l'heure.

Elle opina doucement du chef sans pour autant lui répondre et leva une main tremblante qu'elle posa sur celle rigide du vieil homme. Elle eut un léger mouvement de recul qui donna des frissons à Nans mais finit par resserrer ses doigts fins, roses, regorgeant de vie, sur ceux gris, inertes de Monsieur Nasab.
Alors seulement, elle laissa entendre un long soupir et secoua doucement la tête, comme rattrapée par l'accablement qui pesait déjà sur les épaules de l'apprenti éleveur :

▬ I-Il est tellement froid…
▬ Allez… Arrête. Tu te fais du mal. On se fait du mal… À pas de loup, Nans s'approcha à son tour de la jeune femme et prit délicatement son autre main dans la sienne pour ne pas la brusquer. Viens. Je vais te donner quelque chose à boire, d'accord ? Allons dans la cuisine.

À cette heure-ci, Nans était habitué à préparer un café pour son employeur qui rentrait toujours exténué du champ. S'occuper du bétail, parcourir les différentes granges était épuisant. Ici, on se levait tôt, on se couchait tard… C'était un ballet permanent qui lui avait pourtant appris la rigueur et le plaisir que procurait un effort physique quotidien. Cette petite vie rangée, Monsieur Nasab n'avait pu se l'offrir qu'en embauchant Nans, et c'était tout à fait réciproque. Tout deux s'y étaient habitués, et d'un commun accord, à chaque pause, le jeune s'occupait du vieux. Comme un échange entre deux générations que tout opposait mais qui se comprenaient pourtant à merveille, sans même avoir besoin de parler.
Nans avait fini par prendre soin du vieil homme comme s'il avait été son père, à une différence près : il n'aurait jamais fait autant d'effort pour son géniteur.

Aussi, s'installer dans cette cuisine, à cette petite table ronde sans Khalid lui faisait tout drôle. À sa place habituelle se trouvait désormais l'objet de tous ses désirs inavoués, cette femme magnifique qu'il ne pourrait plus jamais espérer obtenir et qu'il devrait se contenter d'observer… Maryam était une de ces beautés typiquement austréenne. Un front fier, bombé, embelli de deux sourcils bruns, sérieux et fournis. Ces derniers surmontaient des yeux aux cils longs et épais, au regard franc et aux iris chatoyantes. Le reste était fin : un visage ovale, un menton finement ciselé dans une peau brune, tannée par le soleil, des lèvres pulpeuses et enfin un nez long, droit, légèrement recourbé sur la fin. L'ensemble était très harmonieux et laissait apparaître un doux minois de caractère qui ne pouvait aucunement laisser indifférent. Son corps était celui d'une reine ; ses formes, généreuses, étaient admirablement réparties, sa figure élancée sublimait sa taille fine et son joli mètre soixante-dix. Une belle plante, incontestablement… Mais terriblement épineuse et protégée sous une cloche de verre qui la rendait tout à fait inaccessible.

▬ Nans, s'il-te-plaît. Tu peux me faire un thé à la mente…? Avec beaucoup de sucre.

Le jeune homme, détachant son regard admiratif du visage de la demoiselle, acquiesça silencieusement et s'empara du pot de mente séchée qui reposait contre le mur, aux côtés d'autres arômes et épices aux senteurs purement exquises.
Il mit de l'eau à chauffer dans une bouilloire et laissa planer un silence tranquille, qui contrastait nettement avec la tension qui avait un peu plus tôt régné dans la chambre à coucher. Habituée à lancer les conversations en présence de ce garçon discret et mutique, Myriam reprit la parole en observant d'un œil critique ses gestes appliqués :

▬ Et toi dans tout ça…? Tu te sens comment…? Tu ne parles jamais de toi, mais tu te soucies toujours des autres…

C'était une vérité en demi-teinte. Nans n'aimait pas partager ses sentiments ou ses impressions. Sa pudeur naturelle l'en empêchait… A contrario, il écoutait souvent les maux et les émotions de ceux qu'il aimait ou appréciait. Quant au commun des mortels, il n'y portait aucune attention. C'était bien là que résidait son indifférence et son côté terriblement antipathique qui rebutait tant de personnes au premier abord. Les gens aiment qu'on s'intéresse à eux. Le contraire les énerve grandement.

▬ Je ne sais pas. Tu te doutes bien que je ne vais pas te dire que c'est la grande joie. Je l'aimais bien, ce vieux.
▬ Il t'aimait aussi. Mon père disait qu'il te considérait presque comme son propre fils… 
▬ … Avec lui, j'ai eu un père pendant deux ans. C'était une bonne expérience.

Maryam demeura muette quelques secondes au cours desquelles le sifflement de l'eau dans la bouilloire se fit entendre. Puis, un peu hésitante, elle osa poser la question délicate qui lui trottait dans la tête depuis le début de la conversation.

▬ Il aurait aimé te voir reprendre l'exploitation. Est-ce que tu vas le faire ?  Nans lui lança un petit regard en coin, noir, un peu vide, et secoua doucement la tête tout en versant l'eau chaude dans une tasse où il avait déjà entreposé quelques feuilles de mente.
▬ En quel honneur ? Le vieux disait beaucoup de choses, mais il ne se pressait pas. Tu le connaissais bien. Tu sais qu'il pensait vivre vingt ans de plus sans problème. La vie les a enterrés avant l'heure, lui et ses souhaits.
▬ Rien…? Il n'a rien laissé ?
▬ Rien. Ce fils qu'il portait tant dans son cœur va pouvoir tout rafler après avoir vu son cadavre. Il ne reconnaîtra pas son père, cela fait dix ans qu'ils ne se sont pas vus…  Nans fit entendre un long soupir et déposa la tasse de thé et quelques carrés de sucre devant son interlocutrice. Mais qui suis-je pour juger les relations d'un père et d'un fils…? Je ne considère même plus mon géniteur comme tel. C'était leurs affaires, pas les miennes…
▬ Mais enfin…! Toi, tu vas aller où…?

Le jeune homme esquissa un petit haussement d'épaule évasif en s'asseyant en face de la demoiselle. Où irait-il ? C'était une excellente question. Le futur s'assombrissait, après deux ans de grand soleil et de tranquillité. Nans ne voulait pas écouter cette peur panique qui recommençait à le prendre à la gorge… Mais la crainte de retomber dans la misère d'avant le terrifiait. Bien sûr, il était trop fier pour l'admettre ou même oser en parler. Adopter une attitude indifférente lui convenait mieux, surtout en face de cette femme qu'il aurait aimé impressionner.

▬ Lorsque je verrai son fils… J'essaierai de tirer mon épingle du jeu. Mais je ne nourris pas beaucoup d'espoir là-dessus. Je vais faire mes valises, repartir pour Solem ou Woestan… Me trouver un autre travail, vivre sur mes économies un temps… Je ne sais pas encore. C'était assez inattendu.
▬ Nous, on peut t'aider, tu sais ? Peut-être que si j'en parle à mon père…
▬ Non. Ne te fatigue pas. S'il y a bien une chose que je déteste, c'est dépendre de quelqu'un d'autre que moi-même.

Myriam ouvrit la bouche… Mais la referma aussitôt. Nans avait employé ce ton ferme, tranchant, qui signait la fin de leur conversation. Elle n'en tirerait rien de plus ; insister ne ferait que l'énerver. Elle commençait à connaître son caractère difficile, ses moments de silence et ses périodes des paroles froides et sarcastiques. Il tournait en permanence sur ces deux formules, et ça avait quelque chose de fascinant.
Elle retint un petit soupir et but son thé dans le calme de la cuisine, rythmé par le "tic tac" incessant de la vieille pendule… Nans, quant à lui, avait plongé son regard dans le vague, pris dans les méandres de son esprit laborieux… Myriam le dévisagea à la dérobée, par-dessus sa tasse de thé : avec du recul, elle s'était attachée à ce garçon. Elle aurait aimé qu'il reste encore un temps. Passer du temps avec lui, apprendre à mieux le connaître, réussir à ouvrir son cœur. Mais c'était trop tard, désormais. Elle devait se rendre à l'évidence : il n'y avait pas d'espoir pour le voir habiter définitivement cette maison. Il serait sans doute renvoyé.
Son autre gorgée d'infusion brûlante eut un goût amer. Elle laissa finalement échapper une simple formule de politesse, pour conclure ce débat qui n'aurait pas lieu, laissant entendre une certaine lassitude :

▬ Il est bon, ton thé.

L'Homme a toujours cherché à dominer l'Homme. C'est un combat de coq permanent. Physiquement, psychologiquement, la nature creuse de nombreuses inégalités au sein même de l'espèce humaine. Des inégalités à l'origine de différences. Des différences qui classent, qui isolent, qui discriminent.
Certains sont intelligents, d'autres sont idiots. La faute à pas de chance. La faute aussi à une mauvaise génétique… Ou serait-ce plutôt au climat social dans lequel a grandi l'enfant ? Peut-être. On peut aussi imaginer que les trois facteurs se soient mêlés dans certains cas pour mener à ce défaut honteux, risible ; celui d'être bête.
Certains sont grands, d'autres sont petits. C'est la vie : les ancêtres ont gâté leurs descendants d'une taille avantageuse ou désavantageuse contre leur plein grès. Soit, tout le monde le sait. Pourtant, il n'est pas rare d'entendre les enfants ou même les adultes se moquer de leur camarade trop petit ou au contraire de cette fille pataude et un peu trop grande pour son genre.
De classe en classe, d'étiquettes en étiquettes, la société se scinde en milliers de petits groupes distincts. Certains d'entre eux remontent dans le haut du panier et font lentement couler les autres. Il suffit de les étouffer sous des moqueries ou des critiques ; rien de plus simple.
Dominer, montrer qu'on est le meilleur : voilà une activité intéressante. Dominer, dire à l'autre qu'il ne vaut rien, qu'il ne nous surpassera jamais : quel plaisir d'humilier l'adversaire, de le mettre à terre et de le nuire jusqu'à faire germer un traumatisme dans cette mémoire plastique.

D'aussi loin qu'il se souvienne, Nans avait toujours connu ce rapport de domination. Ce désir de l'enfoncer, de le descendre plus bas que terre.
Sa mère, une prostituée des faubourgs de Solem, avait un temps vécu avec son père avant de mourir d'une maladie inconnue quand il avait quatre ou cinq ans. Le jeune homme ne s'en souvenait pas. Il ne pouvait imaginer que ce qu'on avait voulu lui raconter à son sujet, c'est à dire pas grand chose. Dans le voisinage, beaucoup disait que Monsieur Kahil était particulièrement cruel, avec elle. Il avait reconnu l'enfant lorsqu'elle était venue à lui avec le poupon dans les bras, mais il avait aussi exigé le mariage pour garder une main-basse sur cette femme qui venait de ruiner sa vie d'homme libre. Le mariage était, encore à cette époque – trente ans plus tôt –, synonyme de prison. Djamila avait été mise aux fers par cet homme qu'elle connaissait à peine et qui lui avait mis un enfant dans le ventre au terme d'un caprice d'un soir d'ébriété.
Rabah avait toujours eu une addiction à la boisson. Même gamin, Nans se souvenait de cette odeur rance qui régnait dans leur humble masure les soirs où son père rentrait tard de ce qu'il appelait "le travail". Dans des élans de colère noir, il criait souvent à son fils qu'il était né de l'alcool et que l'alcool était une pute. Des mots qu'un petit garçon de sept ans avait encore du mal à comprendre mais dans lesquels il discernait une haine et un mépris peu commun.
Car Rabah avait toujours détesté avoir un enfant : quelle plaie. Il fallait s'en occuper, le nourrir, l'élever… 
Tout le monde n'est pas capable d'être parent ; lui était purement incompatible avec la fonction. Il y avait certains jours où le garçon, affamé, en venait même à grignoter le pain raci, dur comme de la corne, tant son estomac criait famine. Il n'y avait pas toujours à manger, dans cette maison. L'école, bien souvent, lui sauvait la mise.
Pourtant, cette école, il la détestait. D'un milieu social plus que pauvre, miséreux, les autres enfants avaient tendance à le mettre de côté. Il n'était pas rare d'entendre professeurs et élèves se plaindre de ce petit spectre aux vêtements sales et à l'odeur forte. Au mieux, on l'ignorait. Au pire, on se moquait.
Nans avait toujours été un garçon emprunt d'une timidité et d'une pudeur presque maladive. Il ne parlait pas beaucoup, pensait en-dedans. Il n'ouvrait la bouche que pour exprimer une peine profonde, une peur terrible ; la joie, généralement, se traduisait par des larmes translucides qui coulait sur ses joues sales et se figeaient en de longs sillons brillant sur sa peau brune. Tout petit déjà, il se détachait de la masse. Il n'était pas cet enfant joyeux, plein de vie. Il était cet enfant anormalement calme, anormalement triste qui portait à question.
Mais, trop occupés pour s'inquiéter du comportement de ce petit garçon, les professeurs préféraient l'humilier devant ses camarades et le montrer du doigt comme fainéant qui ne cherchait qu'à attirer l'attention des adultes. Quand bien même ce fut le cas, Nans lançait des SOS. Malheureusement, chacun d'entre eux retombait dans le silence, dans le néant, et n'aboutissait qu'au pire.
Confortés dans leur méchanceté par les adultes, les autres enfants prenaient un malin plaisir à tourmenter ce garçon plus fragile que les autres. C'était une danse de Lougaroc autour du pauvre Moumouton galeux. Une façon de s'élever, de se sentir plus fort, invincible. Écraser l'autre a ce petit quelque chose d'extrêmement stimulant ; cet avantage qui amène le bourreau à se penser plus intelligent, plus solide et brillant que sa victime.
Domination.
Nans, déjà grand, plus grand que ses camarades, donnait tort aux apparences. Il avait tout d'une victime. Tout de cet omega, de ce souffre-douleur dans la meute de loups, persécuté par ses semblables, pris pour bouc émissaire en période de tension, et toujours laissé pour compte.

Une souffrance terrible pour un enfant enfermé dans un monde auquel il ne comprenait pas grand chose. Pour un enfant retournant le soir dans la sphère familiale qui n'avait rien de chaleureux, tout de terrible. Un père alcoolique, les insultes et les coups qui pleuvaient à la moindre incartade.
Il y avait des jours où de gros hématomes venaient noircir la peau déjà brune du garçon qui tentait alors de cacher les dégâts avec une couche de vêtements supplémentaire, torture dans une région chaude comme Woestan. C'était de la honte, c'était de la pudeur. Nulle envie que quelqu'un vienne fouiller dans ses affaires privées. Nans avait fini par rejeter cette main tendue, cette empathie qui avait trop tardé à venir. Avec le temps, avec l'âge qui avançait, il s'endurcissait. Son cuir devenait imperméable aux coups, aux injures. L'esprit était plus fort ; l'esprit restait intact alors que tout le négatif était refoulé. Le réservoir s'emplissait, s'emplissait… Et si un jour Nans était sûr de le voir éclater, il préférait ne pas y penser.

De cette enfance complexe, Nans n'avait gardé qu'une méfiance profonde de l'être humain, qui s'était couplé plus tard avec une déception immense. Il avait gardé cette peau dure, solide, qui faisait fis des petits blessures et lui permettait d'avancer qu'importe les circonstances. Enfin, il était resté cet enfant sans enfance, cet enfant auquel toute innocence avait été volée, cet enfant un peu triste, mutique et renfermé. Cette victime, dominée par les dominants, luttant bec et ongles pour retrouver son honneur après chaque descente aux enfers.

Lorsque le fils de Monsieur Nasab était venu, mettant pour la première fois en sept ans les pieds sur les terres de son père décédé, Nans avait reconnu en lui un homme de la pire espèce. Il était de ceux qui, non contents de leur réussite éclatante, affichait leur richesse jusque dans leur tenue, leur comportement et leur sourire. Des dents trop blanches pour être naturelles, un costume trop noir pour visiter un mort oublié de son vivant. Une mine trop fière pour espérer quoique ce soit quant à l'exploitation familiale.
Avant même de le saluer, Nans savait déjà qu'il avait bien fait de préparer ses valises : deux jours plus tard, il serait dans un taxi volant ou un train direct pour Woestan.
Le regard de dégoût que cet homme d'affaire avait posé sur ses cheveux avait fait bouillir en lui une colère noire, terrible, qu'il s'était pourtant efforcé de contenir pour ne pas aggraver son cas.
Entre ce Rykaardien qui avait réussi et ce Woestanais qui survivait, il y avait un fossé, une brèche qui ne pourrait jamais être comblée. Il y avait aussi une jalousie pure, destructrice. Le fils avait de la haine pour ce garçon qui avait pris sa place. Certes, il n'aimait pas son père, mais il aurait préféré que ce soit autrement, même s'il refusait de l'admettre. Le garçon des rues, qui nourrissait beaucoup de considération et de reconnaissance pour le père, avait longtemps imaginé le fils et se trouvait face à une image qui ne lui plaisait guère tant elle était semblable à celle qu'il s'en était faite :

▬ Alors c'était vrai ? On m'avait dit que mon père hébergeait un homme qui l'aidait dans son travail. Je ne pensais pas que c'était quelqu'un comme vous. Vous viviez ici tous frais payés ?

Nans aurait pu porter un costume fait dans la plus belle des étoffes que ses origines l'auraient tout de même trahi. Après deux ans d'une vie tranquille, loin de la misère, loin des quartiers mal-famés, loin des drogues qu'il avait pu vendre et consommer, il gardait toujours cette odeur de pauvreté, d'excès et de débauche. Une marque qui avait imprégné son accent, sa diction, son allure, sa démarche, ses réponses… Tout en lui indiquait une situation initiale qu'il ne cherchait même plus à dissimuler et qu'il assumait pleinement.
Néanmoins, devant tant de mépris, le jeune homme n'avait même pas cherché à répondre. Demeurant neutre, insensible à ces insultes à peine dissimulées sous couvert d'une fausse complaisance, la seule qui l'avait importé avait été de parler des funérailles de cet homme qu'il considérait et auquel il désirait dire adieu.
Si le fils Nasab avait émis une petite réserve quant à sa présence, en quelques mots secs et bien placés, Nans avait réussi à lui faire comprendre que ce n'était pas de son ressort. Les enterrements n'avaient rien de privé : s'il désirait y participer, il y participerait. Il n'osa pas ajouter que les invités seraient sans doute plus surpris par son absence que par celle de ce fils disparu depuis des années.

Maryam et son père acceptèrent de l'héberger le temps que le vieil homme soit inhumé. Le soir même de la cérémonie, Nans repartit pour Woestan, désirant couper définitivement ce lien fort qu'il avait noué avec les terres de Rykaarde et ses habitants. Il aurait pu y demeurer, monter sa propre affaire… Mais les chances d'échouer aurait été grandes : on ne fait pas de trois Moumoutons son gagne-pain.
Alors, il n'avait eu d'autre solution que de partir, et pas même les pleurs discrets de Maryam n'avaient su le retenir. En trois jours, il avait su faire le deuil de cette vie paisible dans les champs de Rykaarde. En trois jours, il s'était résolu à retourner dans la gueule du loup, dans les faubourgs malfamés de cette ville fortifiée, aux tréfonds de l'Austrée.

Ce n'était qu'un au revoir, évidemment. Un au revoir au goût de renouveau et d'abandon.
Deux ans plus tôt, Nans s'était réinventé. Renouer avec ses racines, renouer avec son passé tortueux avait quelque chose d'effrayant… Mais il était prêt.

QUI ES-TU DERRIÈRE TON ÉCRAN ?-

Un joli sobriquet ? Lelex la terreur  

Combien de printemps ? Eh bien toujours 19. Il y a des choses qui ne changent pas ~  
Comment as-tu trouvé notre cher forum ? Essaye de t'en souvenir, c'est pas bien dur !

T'en penses quoi ?  

Ton poké préféré ?    

Dis-moi, n'as-tu pas trouvé quelque chose de bizarre dans le règlement ? Ce code m'apporte un plaisir sadique. Moi j'ai pas à le chercher… Mais j'assiste à votre souffrance ~ C'est mon petit plaisir coupable, je l'avoue